"Provocações...
E lá vem você outra vez com a sua conversa mole de sempre. Como se achasse que vai mesmo me convencer de que tudo não é exatamente igual ao que sempre foi. Como se realmente se importasse com o que vai ser de mim amanhã, depois que você for embora pra casa. Como se não fosse você a pensar sempre tudo, sempre mais, sempre demais, sempre mais do que é preciso. Às vezes eu prefiro aquela velha pose de mulher audaz, independente e auto-suficiente que me visitava tarde da noite com um xaveco meia-boca pra me levar pra cama, sair sorrateira ao raiar do sol e me ligar no dia seguinte com a cara mais besta de quem não viu nem sabe. Porque essa candura santa não lhe cai tão bem quando a gente já sabe no que tudo sempre vai dar. E esse teu doce já amargou e não tem mais graça desde que, ácido, deixou de ser virgem anos atrás. Você pode convencer o mundo e a lua de que essa conversa de “amor” lhe desagrada. De que meus beijos sem compromisso lhe bastam ao corpo tanto quanto à mente. Particularmente, nunca beijei uma mulher que não quisesse comer. A gente sabe... E na verdade você não precisa de trotes. Axiomas à parte, já passamos dessa fase. Quando quiser aparecer não me ligue mais. Só toque a cigarra e traga o vinho de sempre."
Vou me trajar de destinatária e tentar uma resposta:
"Isso é saudável pro psicológico. Que eu estou querendo te enrolar de novo, quando na verdade a gente sabe... sabe muito bem quem fechou a porta atrás de si. Você tem toda a razão de duvidar se eu me importo com você. Até eu mesma duvido que eu me importe. Mas não sei o porque de tanta reclamação. Eu te deixei de consciência reciclada. E reciclável. Pra bater aí quando quiser e não ter de ficar de nhem-nhem-nhem depois. Não é perfeito? Acho que a palavra 'justo' não cabe aqui, não cabe em nenhum diálogo com você. Se eu ainda sou fiel à essa porta é por comodismo. Juro. Parece até que você quer uma gueixa, uma devota. Mas eu me viciei no sofrimento e você não me faz sofrer mais".
